No início da Segunda Guerra Mundial, em 1939, meu pai foi convocado e nosso carro também foi requisitado pelo exército. Papai foi motorista encarregado dos alimentos e provimentos e serviu na França, Bélgica e depois na Rússia.

Nossos meios de comunicação, na época, eram o telefone e o rádio. Nos domingos à tarde, eu ficava na escuta para ouvir mensagens e choro, ainda hoje, quando ouço uma ou outra melodia das músicas alemãs tocadas para os soldados. Era o “Wunschkonzert” e a canção “Heimat, deine Sterne” (Pátria, tuas estrelas). Para mim, eram sinônimos de saudade de meu pai.

Com a guerra, vieram os racionamentos dos alimentos com cartões e canhotos a destacar: alguns gramas de carne por semana, poucos suprimentos. A única comida livre eram salsichas e chucrute. Minhas colegas e eu íamos ao açougue pedir restos de fiambres para os nossos cachorros. Só que eu não tinha cachorro.

Minha mãe era um gênio em termos de cozinha. Segunda-feira tinha batatas com molho de mostarda, eventualmente ovos poché; terça era dia de batatas ou massa produzida em casa com molho de tomate. Quarta voltava a batata com molho de mostarda. Quinta e sexta, batatas, peixe e molho de alcaparras. Como nossa cozinha era a austríaca, tínhamos omeletes com geleia (que eu comia invariavelmente com mostarda), também um tipo de purê de batatas reforçado com farinha, chamado skubanky, servido com manteiga derretida, açúcar e canela. Novamente entrava a minha mostarda. A carne ficava reservada para domingo. Havia, sim, miúdos do tipo rins, fígado e miolos.

Mesmo com o melhor tempero, não consigo comer até hoje.

Criei dois coelhos que foram minha alegria. Um dia, quando meu pai estava de licença em casa, cheguei do colégio e vi a pele dos coelhos secando ao sol e os bichinhos na panela.

Será preciso dizer? Nunca mais comi coelho em minha vida.

O período de guerra não afetou muito a nossa vida, pelo menos visto de minha perspectiva. Íamos ao colégio, e eu tinha aula de balé porque meus modos eram meio rudes de tanto conviver com uma família vizinha de quatro irmãos e uma irmã. Eu era considerada o quinto “guri”. Subíamos em árvores, brincávamos de índios, no inverno esquiávamos e fazíamos patinação no gelo no pátio dos vizinhos. Era “a” pista, resultado de muitas noites de rega com mangueira.  Quando a Escola de Ballet lançou o stepdance, abandonei as aulas de dança clássica e aprendi stepdance, para mim o máximo.

Nossas comemorações de Natal eram muito tristes sem meu pai. E como eu não aguentava de curiosidade para ver o que o Christkind ia trazer, incomodava tanto minha mãe que ela acendia as velas da árvore pelas 3h ou 4h da tarde. Lá fora já estava anoitecendo, a neve caía silenciosa e as janelas estavam cobertas pelos cristais de gelo. Além das cortinas, havia rolos pretos para não deixar passar claridade, em razão de eventuais ataques aéreos.

Menciono o Christkind, menino Cristo, porque não existia a figura do Papai Noel. As feiras de Natal na Alemanha do Sul são chamadas de Christkindlmarkt até hoje.

Dia 6 de dezembro era o “Dia do Nikolaus”, que remete um pouco à figura do Papai Noel.  Para crianças obedientes, trazia doces, chocolate e balas, colocados dentro das meias que pendurávamos nas janelas do lado de fora. Como minhas meias, a meu ver, eram muito pequenas, pendurei as de meu pai. Aí, sim, cabiam muitas guloseimas. Sankt Nikolaus era um bispo que costumava distribuir presentes e doces para as crianças obedientes. Para as não obedientes, colocava carvão.

A minha obediência era um capítulo à parte. Muito respondona e com uma mãe bastante autoritária, reconheço que merecia as palmadas. Às vezes, não sempre. O melhor argumento dela foi que contaria para o pai o quanto fui malcriada. Em uma de suas raras vindas do front, ele abordou o assunto. “Susi, a mãe me contou que tu não obedeces. Eu acho isto muito feio. Ainda mais que agora ela é pai e mãe ao mesmo tempo. Se tu continuas assim, na minha próxima visita não vou falar contigo, vou te ignorar. Tu queres isto?”. Eu só pude sacudir a cabeça.  E de fato, fiz o possível para não merecer castigo.

Mas voltando ao Natal.

Apesar da escassez, tante Paula sempre fazia argolas de merengue para nós, alguns chocolates também, pendurados na árvore. Como era bom me levantar de noite, e, de pés descalços, sem barulho, pegar alguns docinhos.

A árvore natalina era sempre montada em uma sala de nossa casa, fechada a sete chaves, sem acesso a essa menina tão curiosa. Um dia, consegui olhar pelo buraco da fechadura e vi uma boneca sentada bem em minha direção, com um lindo vestido. Mais tarde, eu receberia o mesmo vestido feito para mim também.

Contei para minha mãe o que havia visto. Quando olhei novamente, no dia seguinte, véspera de Natal, só vi algo branco. Era um lenço que mamãe pusera atrás do buraco da fechadura.

Minha curiosidade e imaginação nunca me abandonaram. Sempre gostei muito de ler, e nunca faltaram livros, minha paixão até hoje.

Outra véspera de Natal foi inesquecível. Eu estava sozinha em casa, mamãe havia saído e tocou a campainha. Quando abri, só vislumbrei uma figura alta, com o manto até o chão, botas e uma cara barbuda. Perguntei educadamente: "O que o senhor deseja?". A cara de espanto dele se transformou em riso.  “Mas Susilein, tu não reconheces mais teu próprio pai?". Ele tinha viajado horas e horas para buscar provimentos e teria de voltar na manhã seguinte para o front. Que maravilhoso presente de Natal para nós.

Por sorte, meu pai voltou são e salvo da guerra. No último ano, já estava em Reichenberg, destacado para supervisionar prisioneiros de guerra russos, franceses e outros que estavam trabalhando em nossa cidade. Ele fez amizade com muitos deles, pois falava bem francês e inglês. Recebeu cartas desses prisioneiros que atestavam o tratamento humano recebido, cartas essas que nos foram muito úteis no período pós-guerra.

No meio de todo esse período complicado, nasceu minha irmã, prematura, mas com saúde, em 24 de agosto de 1943. Meu pai estava ainda no front quando minha mãe foi convocada para costurar uniformes brancos de um brim grosso para os soldados usarem no inverno, nessa guerra Implacável.  Na verdade, ela foi convocada para trabalhar na própria fábrica, mas diante da recente maternidade, conseguiu costurar em casa.  Assim eu tomava conta de Karin, aquele bebezinho lindo, loirinho e muito frágil ainda. Babá perfeita aos 9 anos.

A vida em Reichenberg era relativamente tranquila, apesar da Guerra.  Depois de 1944, tínhamos alarmes mais frequentes, e do som estridente das sirenes não me esqueço até hoje: ondulado, anunciando possíveis bombardeios, e em um só som contínuo quando o perigo passava. Os alvos eram cidades maiores, mas sobrevoavam nossa cidadezinha. Se havia alarmes durante dia, nosso Colégio, com as classes bem organizadas, dirigia-se a um bunker próximo. Eu então estudava em um Oberlizeum für Mädchen (Colégio Superior para Meninas). Casualmente era o mesmo bunker do ginásio para rapazes, onde estudava meu primo Jurgen Ullrich. Lembro que tínhamos aula ali também. Na verdade, teríamos preferido conversar com os meninos. A professora de inglês principalmente caprichou com as aulas orais, dando literatura. Imaginem: nós, aprendendo inglês no subsolo enquanto os aviões ingleses, inimigos, sobrevoavam a cidade.

Um dia, fui surpreendida por uma colega na aula ao querer conversar com ela. "Não falo mais contigo, uma judia suja”. Perplexa, perguntei se era eu, e ela disse sim. O pai dela, funcionário do governo nazista, veio de Berlim para assumir algum alto cargo na cidade. Importante na administração, tinha acesso à documentação onde constava também meu pai, filho de Malvina Böhm Pohl, judia, e Friedrich Erich Pohl, católico, portanto um halbjude (semijudeu). Quanto a mim, por ser um quarto judia, não interessava que vovó fosse batizada católica. Chocada, chorando, cheguei em casa. Mamãe então me contou que os nazistas recomendaram a ela que se divorciasse de meu pai, o que ela recusou.

Também na Igreja católica onde minha irmã seria batizada, negaram a cerimônia na pia batismal. Teria que ser em um cantinho qualquer, em uma bacia. Inconformada, mamãe declarou em alto e bom som: “Que vão à m…  Minha filha crescerá muito bem sem a benção de vocês”.

No último ano da guerra, minha avó chegou a ser “abgeholt” (expressão usada ao retirar as pessoas de casa para levar ao campo de concentração), como chamavam). Foi buscada e levada para o campo de concentração Theresienstadt), que era mais “suave” em comparação com os temidos campos Dachau ou Auschwitz. Imaginem uma senhora idosa, de cabelos brancos, que nunca fez mal a ninguém. Mas, no fim da guerra, foi liberada viva e, quando já estávamos em Porto Alegre, ela veio morar um ano aqui.

Enfim, terminou a guerra em 1945.