De repente, minha vida se tornou um enredo de livro hot. Daqueles bem clichês, com CEO bonitão e a garota sem graça, que ninguém entende por que ele se interessou. E que fique claro, a mulher sou eu. Garanto a você, pois já li alguns e até são bons. Mas certamente, a minha história não será.

Dito isso, vamos ao motivo pelo qual eu estava enfurecida, com o celular preso entre a orelha e meu ombro, enquanto jogava a mala de rodinhas sobre a cama e falava com minha melhor amiga, a Bella:

— Meu pai é um cretino! — abri o fecho e depois sequei a milésima lágrima que verti por aquele assunto.

— Conta uma novidade, Tatá — ela me ouviu fungar, pois a pergunta que fez em seguida, apesar de ter resposta óbvia, veio em um tom preocupado — Tu está chorando?

— De raiva, como sempre — virei-me para o armário de quatro portas e o abri, despejando as roupas de verão na mala, sem muito critério. — Ele me perdeu em uma aposta, Bella. Tu tem noção do que é isso?

— É o quê? — Ela guinchou do outro lado do aparelho — Que bosta é essa, guria?

— Vindo do meu pai, não dá nem para se admirar, não sei nem por que ainda choro por isso.

Mas sigo chorando. Sentei-me na cama, levei a mão até o rosto e cobri os olhos, soluçando. Escutei a porta do meu quarto ser esmurrada pelo meu pai, me chamando com sua voz imperativa e grossa, ordenando que eu abrisse.

— Mas como assim, te apostou, criatura? Te apostou para o quê?

— Para passar duas semanas na casa de alguém.

— Tatá, eu vou até aí e tu pode me explicar isso com calma… E vamos dar um jeito no que for — Bella me disse, aflita.

— Não adianta — respondi entre soluços e lágrimas, quase sem fôlego — o cara vem me buscar em quinze minutos.

— Cara? — A indignação e o pavor na voz dela me desesperaram ainda mais.  — Que cara, por Deus? Tatá, eu vou levar a polícia aí!

— Não! — De repente minha sanidade retornou — A polícia não, Bella. Ele me apostou no jogo, a polícia não pode saber.

— Maria Antônia — ela gritou comigo — É justamente a polícia que tem que saber disso! Não só por causa do teu pai, mas também por esse homem que te comprou. Não posso nem imaginar a quantidade de crimes que eles estão cometendo!

Ah, mas eu podia! Conhecendo meu pai, talvez este ainda seja o mais brando de todos. Jair Avillez é um filho da puta trambiqueiro, que minha avó me perdoe. Por sua mecânica de carros passa todo tipo de contravenção, de venda de peças do mercado negro até lavagem de dinheiro. Não me admira nada se não for um ponto de distribuição de drogas também. Como eu sei? Cresci lá dentro, trabalhei e moro em cima dela.

E como se não bastassem esses crimes, ele ainda busca outros, fora. Como apostar em corridas clandestinas e jogos ilegais. E foi em uma dessas casas que a sorte o abandonou, como ele justificou o fato de que, após perder uma fortuna e levar uma surra que o trouxe para casa quase desfigurado, porque não poderia pagar, ofereceu à mesa o seu bem mais precioso. Eu.

Pode rir e duvidar. Foi o que eu fiz, quando ele me contou com aquela cara deslavada e machucada, como se fosse a vítima. Mas a verdadeira vítima dele sou eu, sempre fui eu. Que pai faz isso com a própria filha, não é? E por que o cretino não apostou a mecânica? Fiz esta pergunta também. Ele me olhou como se eu perguntasse algo em outra língua, e tão chocado, que até refiz mentalmente a frase, para entender se não o tinha acusado de matar, picar e congelar alguém no nosso freezer.

— Como apostaria a mecânica? — Ele conseguiu formular, após o choque inicial — Do que viveríamos?

— Não sei, pai… Me diz tu. Com dignidade? Honestidade? Um pouquinho de amor, podia mesmo ser ínfimo, já seria mais do que eu estou sentindo agora, vindo de ti.

E foi nesse momento, no final da nossa discussão, que vim para o quarto fazer as malas. Sabe o que mais doeu, em tudo isso? Ele sequer disse que sentia muito.

— Mas tu não é obrigada a aceitar, Tatá! Por que vai te submeter outra vez aos vícios do teu pai? Tu não é mais criança.

Minha amiga tentava me demover da ideia, mas quando se trata do meu pai, nunca fui racional ou madura o suficiente.

— Porque ele chegou todo quebrado em casa, Bella. Um olho nem abre e ele não quer ir ao hospital. Disse que não pode denunciar os caras da casa de jogo e que foi um último aviso. Também não foi a primeira vez que isso aconteceu, mas ele não aprende. Ele é minha única família, tu sabe disso. Sabe que sempre acabo fazendo o que ele quer. Não posso perder meu pai também.

— Desculpa, amiga, mas esse homem não é exatamente um pai.

— Mas é o que eu tenho.

Bella ainda dizia frases e ameaças ao meu ouvido, jurando que me salvaria daquela situação, e meu pai ainda batia na porta, pedindo que eu abrisse. Mas o que mais ele poderia me dizer ou como se justificaria? A situação era clara: o tal desgraçado que ganhou quinze dias na minha companhia, sabe Deus o porquê — e eu espero que isso esteja no domínio de Deus e não do Diabo — chegará em cinco minutos para me buscar. E as consequências, caso eu não cumpra as condições da aposta, não serão nada boas para o meu pai. Quem recheará nosso freezer, será ele.

A merda disso tudo é só uma: eu amo o meu pai. Ele é um cretino, filho da puta (desculpa de novo, vó) e trambiqueiro, mas é meu pai. Criou-me sozinho, me deu tudo que eu podia querer, com exceção de um amor paterno. Mas isso não me impede de sempre buscar, de rastejar por um pouco de sua atenção. E mesmo agora, adulta, isso não está resolvido em mim. Mas ao contrário dele, eu jamais o decepcionei. Por isso, e por uma questão que ainda buscarei um psicólogo para entender, desliguei o telefone, abri a maldita porta do quarto e fui para a sala, puxando a mala, com ele no meu encalço.

— Tatá, ele me prometeu que isso não terá nada sexual envolvido, tu entendeu isso?

Uau! Essa é mesmo a única preocupação dele na situação toda? Achei que nunca me surpreenderia o suficiente com meu pai e eu estava certa. Estanquei entre o sofá marrom e a mesinha de vidro. Virei para ele, pronta para quebrar suas ilusões a meu respeito:

— A tua única preocupação é com a virgindade que já não tenho há anos, pai? — ele arregalou os olhos, surpreso. Sim, ele achava que eu era uma donzelinha intacta, apesar de ter namorado um ano o mesmo cara e tê-la perdido muitos anos antes, com outro — Não com o fato de que não conhece o homem que vai me levar daqui por duas semanas e pode muito bem ser um bandido, um psicopata, um pervertido, sádico…

— Ele não é, e eu o conheço — meu pai fechou o rosto diante da acusação e fez uma careta, levando a mão às costelas. — E costuma honrar suas promessas.

— Ah, costuma? Jogar e apostar a vida de outras pessoas é comum entre vocês? Na certa tem vaga para um santo qualquer com essa descrição.

— Antônia, eu não tinha opção — meus olhos indignados responderam que ele estava enganado, sempre se tem — mas ele disse que não vai tocar em ti.

— E com isso, o senhor acha que está tudo resolvido? E, francamente, por que um homem pagaria para passar qualquer tempo de vida comigo? Não sou ninguém. E se ele nem pretende transar, então, realmente não entendo.

— Acho que ele ficou com pena de ti — meu pai me deu as costas e foi mancando até a janela, que dava para a rua em frente à mecânica.

— Bom, ele é melhor do que meu próprio pai, então.

Meu pai se virou e me encarou. Sei disso, pois embora não olhasse para sua cara, sentia o olhar dele e a respiração agitada.

— Serão apenas duas semanas. Aceita como uma recauchutada nas tuas férias — a voz dele foi firme e sem o menor sentimento — Rodrigo chegou, não faz drama.

As palavras tiveram efeito totalmente oposto à ordem. Meu choro irrompeu, alto e cheio de desespero. Agarrei uma almofada e abafei os gritos nela. Os três toques rápidos na porta me fizeram desejar correr e nunca mais retornar àquela casa.

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​

Rodrigo

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Estacionei o carro diante da mecânica Alvorada e respirei fundo. A merda dessa situação me incomoda, não posso negar. Nem sempre a vingança é um prato saboroso, este começava a me parecer indigesto. Apoiei os braços e a cabeça sobre o volante e tentei raciocinar com frieza.

Quando meu amigo Marcondes nos convidou para uma noitada diferente, nunca imaginei onde terminaríamos. Até já devia ser escaldado em relação a ele, mas o Felipe tem razão de rir da minha cara quando afirma que sou o mais ingênuo de nós três. É, eu tenho fé nas pessoas. Coisa que nenhum dos meus amigos têm.

A festa, que começou na nossa casa noturna 4Ty, passou por uma boate com algumas prostitutas e terminou em um cassino clandestino a bordo de um iate de luxo. Eu realmente não sei dizer quanto tinha bebido, àquela altura, para aceitar embarcar naquela ideia do Marcondes. Mas se tem algo que não esqueci foi o que senti ao ver Jair Avillez sentado ali, apostando alto.

O rosto dele não deixou dúvida de que me reconheceu também. Sim, nós somos velhos conhecidos. E foi nesse momento que a bebida bateu forte e eu fiz a maior besteira dos meus 39 anos de vida. Sentei-me naquela porra de mesa e decidi que arrancaria tudo dele. Até as malditas cuecas fedidas, se fosse o caso.

Não sei de onde me saiu tanta confiança. Não sou de fazer isso a dinheiro, embora eu e meus sócios fizéssemos por diversão, muitas vezes. Sei jogar pôquer, mas também costumo perder. Nessa madrugada, pelo visto, eu estava com uma boa mão. Quando me deparei com a combinação de cartas, foi difícil manter a imparcialidade no rosto. Marcondes deve ter reparado, pois me conhece como a ele mesmo, e desistiu. Sobramos apenas eu e o Jair. E foi ali que a merda aconteceu.

— Pode desistir, se quiser — eu o desafiei.

— Tu já devia saber que nunca desisto, Rodrigo.

O mesmo sorriso petulante e seguro, me deu vontade de quebrar todos os dentes daquela boca. Não seria diferente, se estava nessa maldita mesa apenas movido pela minha vingança pessoal.

— Não quero a porra daquela mecânica falida, já vou avisando.

— Não tenho uma mulher para te oferecer — ele me provocou, futricando sem dó na minha ferida. — A menos que queira a minha filha.

Aquela frase me desconcertou. Como ele podia fazer isso? Sequer pensar, quanto mais verbalizar. Deus, eu tenho uma filha e mesmo que não tivesse, jamais imaginaria que um pai fosse capaz daquilo. Mas diante de mim não estava qualquer homem. Estava o pior espécime humano que já havia cruzado a minha vida. Por isso, acreditei.

— Sendo tua filha, não deve valer muito.

— Mas ela tem mãe.

O olhar que o filho da puta me deu, fez meu sangue ferver. Ele estava negociando a filha dela?   Quão cretino eu mesmo seria se aceitasse? Muito, pois já sabemos que aceitei.

— Isso é tão fodido, mesmo vindo de ti, Jair — Marcondes verbalizou o que se passava na cabeça de todos ali, certamente. — Vai apostar a filha, como se fosse uma puta?

— Se fosse puta não teria valor algum — ele não tirava os olhos de mim, desafiador. — É bem o contrário.

— Essa aposta ficou boa, a última puta virgem da cidade? — Marcondes me provocou — Eu não deixaria passar.

— Eu não faria isso com ela, de qualquer forma — respondi, porque algum resquício de decência eu ainda tinha.

— Essa certeza eu tenho — o imbecil do Jair riu na minha cara. — Sempre foi teu fraco, não é? Esse excesso de consciência e moral.

— Aceita, Rodrigo. Eu como, não tenho consciência — Marcondes afirmou, não sei se para me apoiar ou provocar o Jair.

Foi apenas nesse momento que meus olhos deixaram os do Jair para irem comer vivo o meu amigo. Ele sabia muito bem o que estava em jogo ali, quem era a moça, a mãe dela e o quanto significava para mim. E foi nessa hora que eu percebi, só Deus deve saber o motivo, que eu precisava proteger aquela menina. Do próprio pai, do Marcondes e de qualquer outro homem que sentasse diante do Jair em uma mesa de jogo. E eu tinha a melhor mão. O jogo era meu. A guria também seria.

— Aceito — respondi, voltando a colar os olhos no meu oponente. Oponente de longa data. — E dobro a aposta anterior.

Jair sorriu, mostrando os malditos dentes que uma vez eu quebrei. Dava para ver a marca da restauração nos dois incisivos. Puxou a carteira e de dentro dela tirou uma foto 3x4, que imaginei ser da filha. Soltou em cima das fichas que eu tinha empurrado para o centro da mesa. Ele estava tão confiante, tão certo da mão que tinha, que não titubeou sequer um pouco. Baixou suas cartas, mostrando o Straight Flush que ia do oito à dama, do naipe de copas. Então esperou, mantendo a pose.

Não tive pressa. Tomei um gole do uísque, sem expressar nada em meu belo rosto. Passei a mão pelos meus fartos e revoltados fios de cabelo, onde alguns fios que já estão prateando. Então, espiei para Marcondes e Felipe, que aguardavam afastados da mesa. O leve sorriso que dei fez a cara dos dois se abrirem, em expectativa. Abaixei os olhos para as cartas diante de mim, todas do naipe de paus: dez, valete, dama, rei e ás. Royal Straight Flush.

Fui descartando carta por carta, com o prazer de ver o sorriso do homem que mais odeio neste mundo se desfazer a cada uma delas. Mas a melhor deixei para o final. Ao ver a rara combinação diante de si, o suor brotou na testa do Jair. Nem respirava, o que me fez retardar um pouco mais o descarte do às. Talvez ele morresse sufocado antes disso.

O olhar que me dirigiu foi de pânico, isso devo admitir. Ele jamais esperava. Jair tinha uma boa mão, a minha foi pura sorte. Estendi o braço para recolher meu prêmio e ele rapidamente agarrou meu pulso. Tinha uma expressão de desespero e a voz saiu como algo gutural:

— Não fode ela — implorou.

Deus há de me perdoar. Um dia, estarei diante Dele e pedirei de joelhos que me perdoe. Mas naquele momento, eu gargalhei.

— Pensei que essa frase fosse minha — retruquei, tão satisfeito com o pavor que via em seus olhos, que até poderia ter desistido daquela maldita aposta, naquele instante.

— Rodrigo, não estou brincando, tu prometeu.

— Duas semanas, Jair. Em duas semanas eu devolvo a mocinha e tu poderá perguntar se a fodi ou não. Pego ela amanhã, às três da tarde.

E foi por causa desse misto de bebida, vingança e orgulho que estava ali, diante da maldita mecânica, prestes a arrastar para minha casa uma moça que não tinha nada a ver com a culpa dos seus pais.

Acontece que não estou mais bêbado. Estou com uma puta dor de cabeça e isso tem relação direta com a minha consciência. Eu não sou esse cara. Não sou o predador, não aposto a vida de crianças, nem me vingo nelas. O único jeito que vejo é acabar com isto de uma vez.

Saí do carro, coloquei os óculos escuros, que disfarçam minhas olheiras e amenizam o brilho desgraçado desse sol de verão, e adentrei a oficina pela pequena porta aberta.

— A casa do Jair, onde é? — perguntei ao jovem que mexia no motor de uma Mercedes, apesar de ser domingo.

Até acharia suspeito, se não conhecesse o Jair o suficiente para saber que era mesmo.

— Ali — ele apontou para uma porta — é só subir.

Olhei ao redor. A mecânica é grande e está lotada de carros. Eu sei que o negócio não é cem por cento lícito, embora tenha fama de ser competente. Meu carro jamais colocaria as rodas naquele chão.   Segui para a porta, que abria para uma escada e no final dela encontrei um átrio e outra porta. Bati três vezes, louco para terminar com aquilo.

Jair abriu, com o rosto impassível e deformado. Surpreendi-me, pois não estava assim quando o vi pela última vez. Irritou alguém ainda mais do que a mim, pelo visto. Mas ele não vai implorar, eu já sei. Sequer me dei ao trabalho de cumprimentá-lo. Pretendia apenas despejar as frases em sua cara, entregar o recibo de quitação da dívida e me virar para ir embora, mas ouvi o som. O choro desesperado e abafado que vinha do sofá. Um emaranhado de fios castanhos e ondulados se derramavam por ali. O corpo magro se sacudia, em desespero. Ela tem as mãos agarradas à almofada e a mala aguarda ao lado. A dor que senti em meu peito foi causticante, ardida.

— Ela está um pouco abalada, não repara — Jair disse, sem um pingo de sentimento ou comiseração. Eu, que não sou o pai, estou morrendo por dentro, me sentindo culpado.

Abri a boca para responder, mas o choro sobre o sofá se tornou uma fúria, que gritou sua indignação melhor do que eu faria:

— Um pouco abalada? — repetiu, em tom de incredulidade — Estou sendo tratada como mercadoria pelo meu próprio pai, que pelo visto considera a maldita oficina mais do que a mim, sendo vendida a um desconhecido por causa de um vício e o senhor acha que não devo sequer me abalar?

Ele tentou responder e ela continuou a xingar, mas só o que eu vi foi seu rosto. Estava inchado, molhado, desfigurado e em uma careta de ódio que deu medo. A voz gritava em decibéis que não sou capaz de mensurar e todo o corpo estava tenso, com os punhos fechados.

E ela é igual à mãe.